老王走后的第七天，我收到两个儿子的联名律师函，要求撤销捐赠协议，分割八十万存款。
信纸上的红章比当年的豆浆桶还刺眼，让我想起1988年冬天，刘强偷拿了卖豆腐的钱买游戏机，被老王打了手心，他哭着说“再也不惹爸妈生气”。
现在他的签名，比游戏机的按键还要冷硬，旁边是小伟的潦草字迹：“她肯定藏了私房钱”，还附了《民法典》第1063条复印件，夫妻共同财产的条款被红笔圈住，像个血窟窿。
养老院的银杏叶开始落，我坐在长椅上数落叶，一片、两片，像极了儿子们每月准时的两千块转账，现在却停了三个月。
张芳来过一次，没戴银镯子，说“小伟赌博欠了债，房子要被抵押”，她蹲下来帮我捶腿，指甲在我小腿上按出的印子，和当年在小伟家时一样深——那时她刚拿到我们给的十万块结婚钱，转眼就买了金镯子。
“李奶奶，您有包裹。”小陈递来个牛皮纸箱，里面是老王的旧物：磨得发亮的记账本、补了三次的棉鞋、还有那串穿了二十年的钥匙。
记账本最后一页写着：“2025年5月，给老婆子买双新棉鞋，别再穿补丁的。”
墨迹被水洇过，像滴在豆腐上的酱油，再也擦不掉。
我摸着那双棉鞋，鞋跟的补丁还在，只是没了老王的体温，变得冰凉。
钥匙串上挂着菜市场的门钥匙，现在豆腐摊早没了，换成了连锁超市，卖着包装好的豆浆，却没了当年的豆腥味。
夜里我翻看着老王的记账本，每一页都记着卖豆腐的收入和支出，1998年9月5日：“强子学费两千，卖豆腐收入两千五，结余五百”；2005年10月10日：“伟子结婚十万，借了两万，下月还”。
字迹从工整到潦草，最后一页的“买新棉鞋”，笔画歪歪扭扭，像他最后握笔时的颤抖。
现在他走了，留下我一个人，数着银杏叶，数着儿子们的律师函，数着棉鞋里再也藏不住的孤单。
立春前夜下了雨，养老院的走廊漏雨，水滴在瓷砖上敲出碎玉般的响，像极了1987年夏夜，我们在豆腐摊搭的塑料布下听雨，两个儿子缩在怀里数雨点。
现在塑料布早烂了，儿子们的怀抱也凉了，只有漏雨的走廊，还记着当年的温度。
我在储物柜发现半块发霉的豆干，是张芳上次带来的，说是“自己做的”，其实包装上印着超市的标签。
豆干的霉点让我想起老王最后一次住院时，手上的针孔感染化脓，而儿子们忙着在病房外算存款，没人注意到他疼得发抖的手。
“李奶奶，您有快递。”小陈递来个皱巴巴的信封，邮戳是“江城大学”，里面掉出张照片：刘强穿着蓝格子衬衫站在教学楼前，领口磨得发白，和去年在他家里看见的那件一模一样。
照片背后是陌生的字迹：“师母，这是刘学长在校庆时的照片，他说让您别担心。”
眼泪突然掉下来，打湿了照片上的蓝格子。想起1998年秋天，刘强拿着江城大学的录取通知书在豆腐摊前蹦跳，说“妈，等我毕业赚大钱，让您住楼房”。
现在他的“大钱”，是从老母亲的存款单上撕下来的碎片，而他的“楼房”，容不下一双带补丁的棉鞋。
夜里我翻出所有存款单，在台灯下一张张数：给孙子的十万，给孙女的十万，剩下的二十万夹在老王的记账本里，收款人写着“江城养老院”。
台灯的光忽明忽暗，像极了我们当年用的煤油灯，在每个磨豆子的凌晨，照亮泛着白沫的豆浆。
那些存款单上的数字，曾经是我们的希望，现在却成了儿子们争夺的对象，就像豆腐摊前的顾客，都想多拿一块，却没人在意磨豆子的辛苦。
雨水顺着窗台流下来，在玻璃上划出一道道痕迹，像流泪的脸。
我把照片放进铁皮箱，和旧信、工资条放在一起，那些泛黄的纸张，记着儿子们曾经的笑脸和承诺，却抵不过现实的风雨。
棉鞋放在床边，鞋跟的补丁在灯光下若隐若现，那是三个男人的旧物拼成的，现在他们都走了，只剩下我，和一双补了又补的棉鞋，在漏雨的走廊里，数着残烛的影子，等着天明。
火车在暮色中启动，硬座车厢里飘着方便面的咸腥味，混着窗外稻田的泥土气。
我把老王的纸条贴在掌心，体温渐渐洇开墨迹：“下辈子，咱不磨豆子了，就坐在桥头看风景，谁也不欠。”
对面坐着个抱孩子的中年妇女，孩子脚上穿着我织的那种毛线鞋，鞋头绣着歪扭的笑脸——和小伟当兵时信里画的一样。
“阿姨，您去哪？”
她看见我攥着的车票，“北京啊？那地儿冷，得穿厚棉鞋。”
我摸摸口袋里的新棉鞋，鞋跟处没再缝夹层——这次，钱都换成了硬座票和止痛片。
鞋底垫着从老王记账本上撕下来的硬纸壳，1985年的字迹硌着脚心：“强子第一次叫‘妈’，伟子会爬了。”
这些字像针，扎得脚底发疼，却比儿子们的冷脸温暖。
车窗外的香樟树越来越小，像极了老王最后一次在养老院门口对我笑，轮椅上的身影缩成个黑点，就像我们卖了二十年豆腐，最后只剩锅底的一层焦糊。
广播响起《送别》时，泪水突然掉在车票上，把“无座”两个字晕成一团，就像这辈子的亲情，终究是场站不稳的漂泊。
棉鞋静静地躺在座位底下，鞋跟处的补丁在晃动的灯光下若隐若现，那是用三个男人的旧物拼成的——丈夫的白衬衫、大儿子的校服、小儿子的秋裤，每一针都缝着希望，却每一针都漏着心寒。
火车碾过铁轨的声音，像极了当年推豆腐车的吱呀声。
我知道，这双暖了二十年的棉鞋，终于结了霜，而鞋跟里藏着的，不再是血汗钱，而是一张泛黄的纸条，和无数个磨豆子的凌晨，豆浆表面结的那层豆皮——薄如蝉翼，却裹着一辈子的热与凉。
当火车驶入隧道，黑暗中我摸着鞋底的硬纸壳，上面的字迹早已模糊，却像刻在心里，永远擦不掉。
这一路，霜雪还会落，棉鞋还会冷，但有些东西，在岁月的磨盘里，早已碎成了渣，混着豆腥味，成了一辈子的痛。（本卷完）