第二百九十七章：麦浪里的回响
入夏后的第一场雷雨来得猝不及防。李阳刚把最后一批麦种送进仓库，豆大的雨点就砸了下来，打在晒谷场的塑料布上噼啪作响。他小跑着往宿舍赶，路过村头的老槐树下，看见王大爷正踮着脚拽被风吹歪的晾衣绳，忙上前搭了把手。
“这鬼天气，说变就变。”王大爷拍着手上的灰，看着远处被雨雾笼罩的田野，“去年这时候也下过一场，把刚扬的麦子都泡了。”
李阳望着雨幕里起伏的麦浪，麦穗已经开始泛黄，沉甸甸地低着头。他想起古代的麦收时节，二丫总说“麦熟一晌，得抢着收”，那时候他们天不亮就下地，镰刀割得飞快，额头上的汗滴进泥土里，溅起细小的尘烟。
“今年不会了。”李阳指着田埂边新修的排水沟，“上次修的渠能排涝，仓库也垫高了三尺，雨水进不去。”
王大爷咧嘴笑了，露出豁了颗牙的牙床：“还是你们读书人有办法。”
雷雨来得快，去得也快。雨停时，夕阳正从云缝里钻出来，给麦田镀上了一层金边。李阳沿着田埂散步，脚边的草叶上挂着水珠，折射出细碎的光。他忽然听见一阵熟悉的“哗啦啦”声，抬头看见几只麻雀从麦浪里飞出来，翅膀上还沾着麦芒。
这场景太像古代了——那时候他总在麦收后留半亩地不割，给麻雀和野兔留些口粮，二丫骂他“傻气”，却会偷偷把家里的谷糠撒在田埂上。
“李老师！”远处传来喊声，是村里的通讯员小张，骑着摩托车在土路上颠簸，“你的包裹，市博物馆寄来的！”
李阳接过包裹，牛皮纸信封上印着博物馆的火漆印。拆开一看，里面是老馆长的手写信，还有一张照片。照片上是博物馆新落成的展厅，正中央的展柜里，放着一个复原的灵脉令模型，旁边的说明牌上写着：“守护，是每个时代的日常。”
信里说，老馆长把家族的守印之责交给了年轻一代，自己退休回了乡下，种了半亩菜园，每天侍弄黄瓜茄子，日子过得踏实。“不必惦记源脉，”老人在信末写道，“你在田埂上做的事，和当年守脉的意义，原是一样的。”
李阳把照片夹在笔记本里，那一页正好记着他种的第一茬向日葵的生长记录：“6月12日，第三片真叶展开，茎秆粗0.8厘米。”
晚饭时，村里的广播响了，通知明天有农技专家来指导夏播。李阳扒着饭，听见隔壁桌的老农们在讨论：“听说专家带来了新的玉米种，抗病！”“李老师之前教的密植法，我看行，今年试试？”
他放下碗筷，走到窗边。月光洒在麦田上，麦浪像沉睡的海。他想起在昆仑山源脉山洞里，冰晶生灵说的话：“往后的守护，只能靠你们自己的双手。”原来那不是告别，而是嘱托——灵脉的平衡，从来都藏在春耕秋收里，藏在一粥一饭中。
第二天一早，李阳带着专家去地里勘察。老农们围着专家问东问西，他在一旁帮着记录，偶尔插话补充本地的土壤特性。有个专家拍着他的肩膀说：“小李对这片地的了解，比我们这些拿着仪器的还透彻。”
李阳笑了笑，弯腰捡起一块土坷垃，在手里捻碎。阳光穿过指缝落在碎土上，他仿佛看见无数细小的根须在土壤里舒展，像灵脉的支流，在看不见的地方默默生长。
傍晚，他又去了小学的向日葵地。那些幼苗已经长到半人高，花盘沉甸甸地低着头，金黄的花瓣在晚风中轻轻摇晃。扎羊角辫的小姑娘跑过来，举着一朵刚摘的小雏菊：“李老师，送给你！像不像你说的，朝着太阳的样子？”
李阳接过雏菊，别在衬衫口袋上。远处的麦浪在夕阳下翻滚，金色的波浪里，他仿佛看见二丫牵着念禾的手，站在田埂上对他笑。
“像。”他轻声说，声音被风吹散在麦浪里，“都朝着暖和的地方长呢。”
回去的路上，手机震动了一下，是老馆长发来的短视频：老家的菜园里，黄瓜藤爬满了竹架，老人正弯腰摘茄子，背景里传来母鸡咯咯的叫声。
李阳站在田埂上，给视频点了个赞。风拂过麦浪，发出沙沙的声响，像无数人在轻声说：日子，要好好过啊。
他迈开脚步往宿舍走，口袋里的雏菊散发着淡淡的香，脚下的土地坚实而温暖。前路还长，但每一步踩在泥土里的声响，都是对过往最好的回应，对未来最真的承诺。