圣芒戈五楼的魔咒伤害科走廊，永远弥漫着一种消毒水也无法完全掩盖的、若有似无的焦糊味和绝望的气息。惨白的灯光从天花板上洒下来，照在光洁得能映出人影的墨绿色地砖上，冰冷得不带一丝温度。阿尔文·莱斯特兰奇蜷缩在走廊尽头一张冰冷的金属长椅上，背脊紧贴着同样冰冷的墙壁，仿佛想从那坚硬的触感中汲取一点微不足道的支撑。
他身上的黑色长袍湿漉漉地紧贴着皮肤，雨水和冷汗混合在一起，散发出一种潮湿的、令人窒息的寒意。左额前那缕标志性的银发湿漉漉地黏在苍白的额角，几滴水珠沿着他紧抿的、失去血色的薄唇滑落，砸在他微微颤抖的手背上。那只手，曾经能稳定地操控无声咒绞碎敌人的魔杖，此刻却像风中残烛般无法自控地抖动着，指甲深深陷进掌心，留下几个月牙形的、渗着血丝的凹痕。
脑子里像被塞进了一窝被施了膨胀咒的狐媚子，疯狂地尖叫、冲撞。无数个声音在撕扯他的神经，混乱地交织、放大：
*“是的，我爱你…”* 他自己嘶哑绝望的吼声在礼堂的废墟中回荡，每一个字都像烧红的烙铁烫在他的记忆上。
*“但那只是过去！无法挽回的过去！”* 德拉科那张惨白如纸、瞬间被彻底抽空所有灵魂的脸，那双灰蓝色眼睛里熄灭的最后一点光…
*“每个人都是自私的！”* 斯科皮·马尔福压抑的、小动物般的啜泣声，清晰得如同就在耳边…
*“我受够了！受够了你一遍又一遍的追问！受够了看着你！受够了想起过去！受够了……我自己！”* 他最后那句带着浓重厌弃的嘶吼，像一把钝刀，在他自己的心脏上来回切割，每一次心跳都带来一阵剧烈的、几乎让他窒息的抽痛。
“呃……”阿尔文猛地弓起背，喉咙里发出一声压抑不住的、痛苦的呻吟。他用力将额头抵在冰冷的膝盖上，仿佛这样就能把那混乱的、充满毁灭性的声音和画面挤压出去。但无济于事。礼堂里发生的一切，每一个细节，德拉科每一个细微的表情变化，斯科皮惊恐的眼神，阿斯托利亚滑落的泪水……都像最清晰、最残酷的影像，在他紧闭的眼前反复播放。他刚刚做了什么？他对着德拉科，对着那个曾经在马尔福庄园阴冷的地牢里，偷偷给他塞下掺了解毒剂的面包、在黑暗中用颤抖的手指触碰他伤疤的男人……他都说了些什么？！
**自私？无法挽回？受够了？！**
巨大的悔恨如同冰冷的潮水，瞬间将他淹没，带来灭顶般的窒息感。胃里一阵翻江倒海，他猛地用手捂住嘴，身体剧烈地痉挛着，干呕了几声，却什么也吐不出来，只有苦涩的胆汁灼烧着喉咙。冷汗瞬间浸透了内里的衬衫，黏腻地贴在皮肤上。
“莱斯特兰奇先生？”一个温和但带着职业性关切的声音在旁边响起。穿着圣芒戈治疗师浅绿色袍子的女巫站在几步开外，手里拿着记录板。“您的妻子莉娅女士在里面陪着小西娅做最后的检查，应该很快就好。” 她看着阿尔文湿透的袍子和明显不对劲的状态，眉头微蹙，“您看起来很不舒服，需要帮助吗？或者，我给您倒杯安神的药茶？”
阿尔文没有抬头，只是极其缓慢地、僵硬地摇了摇头。他不敢开口，怕一张嘴，那翻涌的恶心感和喉咙里的哽咽就会失控地爆发出来。他需要安静，需要这冰冷的墙壁，需要这令人麻木的消毒水气味……需要一切能让他暂时逃离刚才那场由他自己亲手导演的灾难的东西。
治疗师似乎还想说什么，但看到他拒绝的姿态，犹豫了一下，还是转身离开了。脚步声在空旷的走廊里回荡，渐渐远去，留下更深的死寂。
阿尔文维持着蜷缩的姿势，像一头受伤的、独自舔舐伤口的野兽。只有他自己知道，这场精神的崩溃并非始于今晚的礼堂。那场该死的战争，那个倒在他面前、身体被索命咒绿光穿透的食死徒堂兄临死前怨毒的眼神，伏地魔冰冷滑腻的声音在马尔福庄园大厅里回荡时带来的、深入骨髓的恐惧，还有在翻倒巷最肮脏的角落追捕黑魔法物品贩子时目睹的、人性最丑陋的黑暗……这一切都像跗骨之蛆，早已在他的精神世界里凿开了无法弥合的裂痕。战后所谓的“平静”，不过是覆盖在深渊之上的一层薄冰。而今晚，在霍格沃茨那片承载了太多痛苦记忆的废墟里，在德拉科那双执着追问的灰蓝色眼睛注视下，这层薄冰终于彻底碎裂，将他拖入了汹涌的黑暗激流。
他清晰地感觉到那些混乱的、带着尖刺的思绪在脑海里疯狂冲撞，像一群失控的炸尾螺。一会儿是德拉科少年时在魁地奇球场上飞扬跋扈的金发，一会儿是他跪在马尔福庄园冰冷的地板上、肩膀因恐惧而剧烈颤抖的背影；一会儿是斯科皮那双纯净的、充满孺慕之情的眼睛，一会儿又是他自己刚才在礼堂里，用最冰冷、最残忍的言语，亲手将那点微弱的光彻底掐灭的画面。
“嗬……”一声破碎的抽气从阿尔文紧咬的牙关中溢出。他猛地抬起手，不是捂嘴，而是用冰冷的手背死死抵住自己的额头，仿佛想用物理的方式压制住脑海里那几乎要爆炸的混乱和痛苦。他怎么能……他怎么能对德拉科说出那些话？那些话像淬了蛇怪的毒液，每一个字都足以致命。他比任何人都清楚德拉科背负着什么，比任何人都明白在马尔福这个姓氏的阴影下挣扎求存需要付出多大的代价。他也比任何人都清楚……德拉科对他的感情，那份即使在最黑暗的岁月里也未曾真正熄灭的、带着飞蛾扑火般绝望的执着。
**“如果没有那场战争，你觉得会这样子吗？会吗？！”**
他当时的质问，像一把双刃剑，狠狠地刺穿了德拉科，也更深地捅进了他自己。没有战争？没有伏地魔？没有莱斯特兰奇家族的诅咒和马尔福家族的重负？他们或许……或许真的能有一个不同的结局？这个念头像毒藤一样缠绕住他的心脏，带来一阵尖锐的刺痛和更深的绝望。因为“或许”永远只是“或许”。现实是，战争发生了，一切都改变了。他选择了莉娅，选择了西娅，选择了背负着莱斯特兰奇的姓氏和责任，试图在废墟上建立一种新的、远离风暴中心的“正常”生活。他以为他可以把过去彻底埋葬，连同对德拉科那份复杂到无法言说的感情一起，深深地埋进遗忘的深渊。
他错了。大错特错。
那场战争没有放过他。那些记忆没有放过他。德拉科的存在本身，就像一面无法回避的镜子，时时刻刻映照出他试图掩埋的过去，映照出他灵魂深处那些无法愈合的裂痕和……从未真正熄灭的余烬。当德拉科一遍又一遍地追问“为什么”，当那双灰蓝色的眼睛执着地试图穿透他精心构筑的冷漠外壳时，他感到的不仅是厌烦，更是一种深入骨髓的恐惧——恐惧被看穿，恐惧被拖回那个充满痛苦和挣扎的过去，恐惧面对自己内心那从未真正放下的、如同诅咒般的感情。
所以，他用最激烈、最残忍的方式反击了。用言语作为武器，将德拉科连同自己心中那点残存的、不该存在的念想，一同推下悬崖，试图用彻底的毁灭来换取片刻虚假的安宁。
结果是，他得到了比以往任何一次都更猛烈、更彻底的精神反噬。悔恨如同无数只冰冷的手，紧紧扼住了他的喉咙。他几乎能清晰地“看到”德拉科崩溃的样子，看到斯科皮惊恐的泪水，看到阿斯托利亚无声的悲伤。是他，亲手制造了这一切。是他，在战争的伤口上，又狠狠地撒了一把盐。
“泼出去的水……”阿尔文从牙缝里挤出几个模糊不清的音节，带着浓重的自嘲和绝望。冰冷的手背用力地揉搓着刺痛的太阳穴，仿佛这样就能把那混乱的思绪和尖锐的悔恨揉碎。是的，说出去的话，如同泼出去的水。尤其那些带着血泪的控诉和决绝的宣言，每一个字都像淬毒的钉子，牢牢地钉在了他和德拉科之间那道本就深不见底的鸿沟上，再也无法拔除。他亲手斩断了所有回头的路，用最残酷的方式。
走廊尽头检查室的门“咔哒”一声轻响，开了。
莉娅抱着裹在柔软毯子里的西娅走了出来。小婴儿似乎刚刚哭过，小脸红扑扑的，长长的睫毛上还挂着细小的泪珠，此刻正安静地吮吸着自己的小拳头，发出满足的咂咂声。莉娅的脸上带着一丝疲惫，但更多的是温柔的安抚。她抬头，目光第一时间就锁定了蜷缩在长椅上的阿尔文。
看到丈夫湿透的、紧贴在身上的长袍，看到他惨白如纸、布满冷汗和痛苦神色的脸，看到他紧抵着额头、微微颤抖的手，莉娅翡翠绿的眼睛里瞬间掠过一丝深切的痛楚和了然。她抱着西娅，快步走到阿尔文身边，没有问发生了什么，也没有责备。她只是伸出手，那只温暖而柔软的手，轻轻地、带着一种抚慰的力道，覆盖在阿尔文冰冷而紧绷的手背上。
阿尔文身体猛地一震，像是被这突如其来的温暖烫了一下。他僵硬地、极其缓慢地抬起头。银灰色的眼睛在走廊惨白的灯光下，像是蒙上了一层灰翳，里面充满了血丝，空洞、混乱、疲惫不堪，还残留着未散尽的痛苦和深深的、几乎要将人溺毙的懊悔。他看向莉娅，看向妻子那双沉静而包容的绿眼睛，又看向襁褓中安睡的女儿，西娅那纯净无暇的小脸。
一种更深的、几乎令人窒息的愧疚感瞬间攫住了他。他伤害了德拉科，伤害了斯科皮，同样也伤害了眼前这个无辜的女人和这个全然信赖着他的小生命。他把战争的阴影和内心的风暴，带给了她们。
莉娅没有回避他眼中的混乱和痛苦。她只是更紧地握住了他的手，将西娅柔软的小身体轻轻往他怀里靠了靠。婴儿身上特有的、温暖的奶香味，混合着消毒水的冰冷气息，形成一种奇特的、令人心碎的安抚。
“阿尔文，”莉娅的声音很轻，带着一种不容置疑的平静力量，“我们回家。”
回家？
阿尔文的视线茫然地越过莉娅的肩膀，投向走廊尽头那扇紧闭的窗户。窗外，伦敦的夜空依旧被浓重的阴云笼罩着，暴雨丝毫没有减弱的迹象。冰冷的雨水猛烈地敲打着玻璃窗，发出连绵不绝的、令人心悸的哗哗声。雨水在玻璃上蜿蜒流淌，扭曲了外面霓虹闪烁的世界，也扭曲了他自己映在玻璃上那张苍白、疲惫、写满痛苦和懊悔的脸。
圣芒戈的雨声，和霍格沃茨礼堂那倾泻而下的雨声，仿佛在这一刻重叠在了一起，形成一首永无休止的、冰冷的哀歌。这雨声，冲刷着城堡的伤痕，也冲刷着他灵魂的废墟。但有些东西，就像他泼出去的那些话，就像礼堂穹顶下那些破碎的心，永远也无法被雨水冲刷干净了。悔恨如同冰冷的毒蛇，紧紧缠绕着他的心脏，随着每一次心跳，将名为痛苦的毒液注入他的血液。
他低下头，将脸深深地埋进妻子温暖的颈窝，贪婪地汲取着那一点点微弱的热量和西娅身上干净的奶香。身体无法控制地微微颤抖着。他没有哭出声，只是肩膀无声地、剧烈地耸动。
莉娅温柔地环抱着他，也抱着他们的女儿，像庇护着两片在狂风中飘零的落叶。她翡翠绿的眼睛望向窗外那片被暴雨笼罩的、无边无际的黑暗，眼底深处是深不见底的悲伤和一种沉重的、带着预感的平静。她知道，对于阿尔文来说，圣芒戈冰冷的走廊只是另一个战场。而这场由战争开启、由爱恨交织、由他自己亲手推向毁灭的战役，远未结束。那场冰冷的雨，不仅落在霍格沃茨的废墟上，也落在了她丈夫千疮百孔的灵魂里，并且，似乎永无停歇之日。