铜壶里的水汽氤氲上升，濡湿了桌面深色的木纹。三寸丁趴在我脚边，喉咙里发出满足的咕噜声。我伸手揉它毛茸茸的脑袋，指尖触到一小块微微凹陷下去的旧伤疤，是新长好的皮毛也覆盖不了的印记——那是周松砚那条叫“糯米糍”的狗崽子留下的爪痕。指腹下的触感温热真实，可记忆里那个人的温度，却早已被这漫长岁月里的风霜浸得冰凉。
“周老板……”我摩挲着那块小小的凹陷，低声念出这个尘封已久的称呼，舌尖尝到的尽是时间的铁锈味。
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第一次踏进松韵楼，是齐铁嘴那家伙硬拽着去的。一掀开那竹帘子，江南梅雨季特有的潮闷立刻被一股清雅的茶香驱散了。他正背对着门，俯身拨弄着红泥小炉里的炭火，月白色的长衫袖子挽到肘弯，露出一截紧实的小臂。听到动静转过身来，一张脸干净得不像这乱世里的人，眼尾微微上挑，嘴角天生带着三分笑意，像是初春刚化开的桃花水。
“两位爷，新到的明前龙井，尝尝？”声音清亮，带着点南方口音的软糯调子。
齐铁嘴大喇喇坐下，熟稔地敲着桌面：“老周，别整那些虚的，把你压箱底的好货拿出来！”他笑嘻嘻地凑过去，抬手就往人家肩膀上拍。
周松砚像是背后长了眼睛，肩膀极其自然地一沉一让，那巴掌就落了个空。他转身，手里稳稳托着个紫砂壶，脸上笑容半分没减，只那双深褐色的眼睛，在齐铁嘴拍空的瞬间，掠过一丝极快、极冷的锐光，快得像冬日里湖面一闪而过的冰凌子，眨眼又被温润的笑意覆盖，仿佛只是光影的错觉。他手腕一翻，一道清亮的茶线稳稳注入齐铁嘴面前的杯中：“八爷，心急喝不了好茶。”
后来我才知道，这是周松砚的本事。上一刻还在茶客堆里插科打诨，把霍家那个刚留洋回来的七小姐逗得掩着嘴咯咯直笑，下一刻若有人言语间不慎带出句“张家那些杂种……”——那声音未必多响，甚至可能淹没在嘈杂里——他端着茶盏的手会几不可察地一顿，嘴角的弧度依旧完美，可那双带笑的眼睛深处，却像是瞬间被抽走了所有活气，只剩下一片深不见底的、冰冷的潭水。他指节分明的手指会无意识地捻过袖口下那枚温润的犀角扳指，一圈又一圈，像是要把它生生碾进血肉里去。
松韵楼成了我们这群人扎堆的地方。他泡得一手好茶，懂得所有稀罕玩意儿，讲起各地风物掌故头头是道，眼睛发亮，像个对世间万物都充满赤诚好奇的少年人。陈皮那煞星，谁见了不怵三分？偏偏在他面前，竟也能安分坐下喝一盏茶。有一次陈皮手下不长眼，在松韵楼门口闹事掀了茶摊，周松砚提着袍角走出去，脸上还带着惯常的笑，温言软语几句，没见疾言厉色，那闹事的泼皮却像被掐住了脖子，灰溜溜地跑了。事后陈皮黑着脸来了一趟，两人在二楼雅间待了半柱香功夫，出来时陈皮虽依旧面无表情，却破天荒地冲我点了下头。我知道，周老板用他的方式，在长沙城这潭深水里，稳稳地立住了。
松韵楼二层临窗的角落，那张铺着青竹席的矮榻，几乎成了我的专座。他知我爱狗，不知从哪儿弄来一只刚断奶的小土狗，通体漆黑，只有四只爪子雪白，像刚在糯米粉里滚过一圈。我大喜过望，脱口就叫它“糯米糍”。他当时正给我续茶，闻言手一抖，几滴滚烫的茶水溅在他自己手背上，瞬间红了一片。他却像毫无知觉，只定定看着那摇摇晃晃扑向我怀里的小狗崽，眼神空茫了一瞬，随即又笑开，带着点戏谑：“五爷这起名的功夫，真是……别具一格。” 那小狗崽在我怀里拱着，湿漉漉的鼻头蹭过我的手背，喉咙里发出细弱的呜咽。他伸出手指，迟疑了一下，轻轻点了点小狗毛茸茸的头顶。小家伙大概是被他指尖的温度吸引，竟伸出粉嫩的舌头，在他指尖飞快地舔了一下。他像是被烫到般猛地缩回手，指尖蜷在掌心，指节因为用力而泛白，脸上却还是那副无懈可击的笑容，只是眼底深处有什么东西剧烈地翻涌了一下，快得让人抓不住。
日子像是浸在温吞的茶汤里，晃悠悠地过。直到那件改变一切的祸事找上门来。齐铁嘴神秘兮兮地把我拉到松韵楼后院角落那株老桂花树下，月光透过繁密的枝叶，在他脸上投下明明暗暗的光影。“老吴，卦象大凶，‘泽水困’……但底下压着的，是泼天的富贵！”他压低的声音里混杂着恐惧和一种近乎病态的亢奋，“我算准了位置，就在我那破卦摊底下！战国帛书，绝对是那玩意儿！”
那卷被层层油布和铅匣包裹的古老帛书，终于在齐铁嘴那散发着劣质香烛味的卦摊底下重见天日。帛书本身的纹路和气息带着一种来自地底深渊的阴冷。周松砚当时也在场，他蹲在刚挖开的土坑边，手指小心翼翼地拂过帛书边缘焦黑的痕迹。月色落在他专注的侧脸上，勾勒出异常柔和的轮廓。他抬起头，深褐色的眼眸映着清冷的月光，看向我时，里面盛满了纯粹的、不掺一丝杂质的担忧：“五爷，八爷，这东西……太烫手。” 他眉头微蹙，那是极少在他脸上看到的凝重神色，“卦象既曰‘困’，便是天罗地网，沾上恐难脱身。”
彼时我年轻气盛，满脑子都是九门魁首的野心和帛书背后可能藏着的惊天秘密，只当他是书生气的谨慎。我大大咧咧地拍他肩膀：“怕什么！天塌下来有高个子顶着！咱们兄弟一起，还怕这玩意儿咬人不成？”
他看着我，张了张嘴，似乎想说什么，最终却只是化为唇边一个极淡、极苦涩的弧度，像投入深潭的石子，漾开一圈无声的涟漪。他默默地站起身，拍了拍月白长衫下摆沾上的泥土，那件长衫在月色下流淌着一种孤寂的微光。他低头看着手中的犀角扳指，指腹在上面反复摩挲，仿佛那小小的物件是狂风巨浪里唯一的浮木。
风声还是走漏了。裘德考那张狡猾如狐狸的脸出现在松韵楼时，我就知道大事不好。那洋鬼子像闻到血腥味的鲨鱼，目标明确地直奔二楼我们的雅间。周松砚那天穿着一身极其挺括的黛青色西装，衬得他身形愈发颀长。他端着茶盘进来，脸上依旧是无可挑剔的、待客的温和笑意。裘德考的目光像黏腻的蛇信子，在他身上扫过，最后落在他西装前襟第三颗纽扣上——那颗纽扣在窗外斜射进来的光线下，似乎比别的更幽暗一些，隐隐泛着金属的冷硬光泽。周松砚斟茶的手稳如磐石，只是当滚烫的茶水注入裘德考面前的杯子时，有几滴溅在了他雪白的衬衫袖口上，晕开几点刺目的黄渍。他恍若未觉，只对裘德考做了个“请”的手势，笑容依旧无懈可击。
风暴终究降临。上头追查帛书的压力如同巨大的磨盘，碾碎了九门往日的平静。张启山的眼神一天比一天冷硬，整个长沙城笼罩在无形的铁幕之下。那是一个闷热得令人窒息的暴雨前夜，空气黏稠得能拧出水来。我急匆匆闯进松韵楼，想找他商量对策。二楼的灯只亮着他书桌旁的一盏，昏黄的光晕勉强撕开一小片黑暗。他背对着门，站在敞开的雕花木窗前，黛青西装的背影在浓重的夜色里显得异常单薄，仿佛要被窗外翻涌的墨色云层吞噬。狂躁的风灌进来，吹乱了他额前的碎发。
他听到脚步声，没有回头，只是抬手，将一张写满密密麻麻人名的纸递到旁边的烛火上。火舌贪婪地舔舐上去，瞬间吞噬了“二月红戏班”、“霍家码头三号仓”这些字眼。纸页卷曲焦黑，化作几片轻盈的灰蝶，被风卷出窗外，消失在无边的黑暗里。
“松砚！”我失声喊道，心脏被一只无形的手狠狠攥住。
他这才缓缓转过身。烛光在他脸上跳跃，一半明亮，一半沉在浓重的阴影里。他嘴角甚至还噙着一丝笑，可那双深褐色的眼睛，却像两口枯竭了千年的寒井，空洞得没有一丝光亮，只有深不见底的疲惫和一种近乎残酷的清醒。
“五爷，”他的声音很轻，几乎被窗外的风声盖过，却带着一种奇异的穿透力，像冰锥刺破耳膜，“长沙这盘棋，我下到头了。” 他顿了顿，目光落在我脸上，那眼神复杂得难以形容，有诀别，有痛楚，甚至有一丝难以言喻的怜悯，“快走。带着你的狗，走得越远越好。” 他微微仰起头，下颌绷紧的线条透着一股玉石俱焚般的决绝，“别回头。这烂摊子……我周松砚，自在这棋局里，替你们挡上一挡。”
他最后的眼神，像淬了火的针，深深扎进我的眼底。那里面没有恐惧，只有一种尘埃落定后的空茫，以及一种……终于可以卸下所有伪装的、令人心悸的疲惫。那不是茶楼老板周松砚的眼神，那是从地狱深处爬回来的人，才会有的眼神。
后来，我带着三寸丁和满身的风尘，在杭州勉强扎下了根。我娶妻生子，日子像是奔腾的江水，裹挟着人不得不向前。可每当夜深人静，书房里那盏孤灯下，我总会忍不住打开那个上了三道铜锁的柜子。里面没有金银，只有几卷泛黄的旧宣纸。展开来，墨迹晕染处，是他穿着月白长衫，在松韵楼后院逗弄“糯米糍”的侧影；是他一身黛青西装，端着茶盏，眉宇间带着三分戏谑七分暖意的模样。画得不算顶好，却是我一笔一笔，蘸着再也回不去的时光，偷偷描摹下来的。
柜子最深处，压着一本硬壳的旧笔记本。翻开，扉页上贴着一张小小的黑白照片，是松韵楼门前，他抱着刚剃了毛、丑得像只小猴子的“糯米糍”，对着镜头笑得毫无阴霾，眉眼弯弯，露出一口整齐的白牙。照片下方，是我用钢笔写下的字迹，墨色早已陈旧：
周松砚。 欠我鱼干十斤。 债清之日，看海去。 ——吴老狗
那笔债，终究是永远也还不清了。
铜壶里的水早已烧干，壶底发出轻微的“噼啪”声。三寸丁在我脚边不安地动了动。窗外，杭州的夜雨不知何时又淅淅沥沥地下了起来，敲打着屋檐下的芭蕉叶，像极了那年撕碎那张保护名单时，长沙城绝望的雨声。
我弯腰，把脸深深埋进三寸丁温暖厚实的颈毛里。老狗的皮毛带着它特有的、混着泥土和阳光的气息。恍惚间，指尖下那小块“糯米糍”留下的爪印疤痕，似乎微微发烫，仿佛还残留着另一条小狗崽湿漉漉的鼻息，和那个永远停留在二十五岁的青年，指尖转瞬即逝的冰凉触感。
松韵楼竹帘掀开时氤氲的茶香，后院桂花树下他仰头看月时流畅的颈线，黛青西装上烛火跳动的微光，还有最后那个雨夜，他眼中深不见底的、令人心碎的疲惫……所有的画面，所有的温度，所有的声音，都在这迟暮的雨夜里，汹涌地奔流回来，撞得我这副老朽的躯壳嗡嗡作响。
那笔债，终究是永远也还不清了。
–––––––––––––（作者有话要讲）
就是我本人写的东西，都是杂乱无章的，随便写写，但是这几天我发现有几人居然，呃…就是催更，哇！真的居然有人看！我本来就是写着玩，虽然只有一两个人，但我真的不可置信又很高兴，但是也希望大家有点评论，如果你不想也没关系，但最好不要发不好的内容，本人只是一个嘴笨，有点内向的女孩子，也谢谢你们的收看(?????)