更令人发指的是，被日伪控制的《新申报》及一众摇尾乞怜的汉奸小报，竟在头版用粗黑的标题辟出醒目版面，将处决现场的照片赫然刊登——尽管画面被刻意模糊，飞溅的血污化作一团团暗沉的墨渍，倒在地上的身影缩成模糊的黑点，可那透过纸张渗出来的血腥气，却像有形的毒蛇，顺着毛孔往人骨头缝里钻。报道的字里行间满是赤裸裸的挑衅，每一个铅字都像淬了毒的针：“此乃与皇军为敌者之下场！徐渊、覃文运、曾维献等逆酋，若不及早悔悟，归顺王道乐土，此等景象便是尔等阖族之前鉴！” 那“阖族”二字被特意加粗，像一把钝刀，反复切割着幸存者的神经。
书房内死寂一片，连炭盆里木炭偶尔爆出的“噼啪”声，都显得格外刺耳，像是在为那些逝去的魂灵敲着迟来的丧钟。徐渊僵立在原地，指尖的电文边角已被捏得发皱，上面的字迹仿佛活了过来，化作日伪报纸上那些嚣张的字眼，在他眼前扭曲、跳跃。
“渊哥，喝口茶吧。”妻子陈舒妍端着茶盘轻步走进来，青瓷茶盏在托盘上微微晃动。她刚跨进门，便瞥见徐渊煞白如纸的脸色，以及散落在脚边的电文残页——那些只言片语像冰锥，瞬间刺穿了她强装的平静。手一抖，茶盏“当啷”一声撞在托盘上，滚烫的茶水溅在指尖，她却浑然不觉，只是死死咬住下唇，将涌到眼眶的泪水硬生生憋了回去，什么也没说，默默退了出去，带上门的瞬间，那声极轻的叹息，像羽毛落在徐渊的心尖上，却重得让他喘不过气。
徐渊缓缓坐下，宽大的梨花木椅仿佛成了唯一的支撑。他背对着门外的一切，面向窗外沉沉的夜色——南山的轮廓已被墨色吞没，只有远处江面上偶尔闪过的航标灯，像鬼火般明灭。他的肩膀不再挺直，那平日里能扛起千钧产业的脊梁，此刻仿佛被无形的巨石压垮，微微佝偻着，每一寸骨骼都在发出不堪重负的呻吟。
这哪里只是几十个远亲的性命？那是徐氏家族在江南扎根百余年的基石的一部分，是三堂叔园子里年年盛开的桂花，是覃家三弟算盘上清脆的珠子声，是曾家六叔公笔下温润的墨香……是那片降临体记忆中被他视为精神家园的江南水乡，被敌人用最野蛮的方式狠狠踩进泥里，再撒上一把羞辱的盐。他仿佛能听到苏州城头呼啸的冷风，风里裹着亲族临死前的悲鸣，裹着日寇用生硬中文发出的嚣张狂笑，还裹着老宅里那口百年古井的呜咽——那口井里，曾倒映过多少个阖家团圆的中秋月夜。
良久，良久，他缓缓转过身。脸上没有泪痕，那些汹涌的悲恸与愤怒，仿佛被某种更坚硬的东西压进了骨头缝里，只剩下一种玉石俱焚后的冰冷和死寂。眼底的寒潭不再翻涌，却结了层厚厚的冰，冰下是足以冻结一切的恨意。
他将那份浸透着血泪的电文轻轻放在桌上，纸张与桌面接触的瞬间，发出一声几不可闻的轻响，却像重锤敲在密室的空气里。声音沙哑得像是被砂纸磨过，却又异常平静，平静之下是足以冻结江河的寒意：“冬子。”
潘冬子应声上前，腰杆挺得笔直，眼眶通红却死死憋着泪——他是徐家长辈看着长大的，那些名字里，有给过他糖吃的三奶奶，有教他识过字的曾家六叔公。“在。”
“将这份电文，原文抄送覃副院长和曾师长。”
徐渊的目光落在“行政院副院长”几个字上，那空头衔此刻像根刺，扎得人喉咙发紧——南京沦陷后，深感压力的蒋介石为了羁縻和拉拢徐渊，给了他大姐夫前苏州市长覃文运一个徒有虚名的行政院副院长职位，这可能也是日本人残忍手段恐吓的因素之一。
曾维献是国民政府正规军王牌第83师师长，这支队伍实际上人员超编，装备先进，士兵军官都领“双饷”——除国民政府军事委员会发放的工资外，还有徐渊所谓的“产业津贴”，战斗力强悍，全面抗战后从贵州转进华东前线，参与了多次对日军的阻击战役，被侵略者们视为眼中钉，肉中刺。
他顿了顿，每个字都像是从冰窖里捞出来，带着能割裂皮肉的锋利：“附上我的话：此仇，不共戴天。血债，必以血偿。”
“是！”潘冬子的声音带着哭腔，却咬得格外用力，转身时军靴在地板上踏出沉重的声响，像是在立誓。
徐渊抬手揉了揉眉心，指腹下的皮肤滚烫。“通知何茂才、赵铁山，”他看向门口，仿佛能穿透墙壁看到作战室的地图，“原定计划提前。所有针对日军后勤、运输线的袭扰行动，强度增加一倍。”他的指尖在空气中虚划，勾勒出华东的铁路网，“告诉王大柱和渗透敌后的纵队队员，我要他们用尽一切办法，炸桥梁、扒铁轨、烧仓库……让华东的日本人，每分每秒都觉得脖子上架着刀，寝食难安。”
门外的通讯兵高声应道：“明白！”笔在记录簿上划过的声音，像是在列一份复仇的清单。
徐渊转向一直肃立的赵琛，外事秘书的金丝眼镜后，此刻也没了平日的冷静，镜片反射着炭火的红光，像两簇跳动的火苗。“赵琛，”他开口时，声音里多了几分金属的冷硬，“给安德森的信，措辞可以更强硬一些。”他顿了顿，指尖重重敲在桌角，“告诉他，我需要更多、更快的‘物资’——机枪、炸药、药品，越多越好，越快越好。钱不是问题，徐氏实业的所有现金流，优先供这个。”
他看着赵琛手中的钢笔，补充道：“我要看到日本人的‘成本’，持续飙升。让他们运往前线的每一颗子弹、每一袋粮食，都得付出血的代价。让他们知道，苏州那二十三条人命，不是白死的。”
“是，先生。”赵琛低头记录，笔尖划破纸张的声音格外清晰，像是在写一份不容置疑的战书。
炭盆里的木炭“噼啪”爆开一星火星，落在铜盆边缘，瞬间熄灭。密室里的空气仿佛凝固成冰，却又在冰层下翻涌着岩浆——那是积压到极致的恨，是要烧尽一切的怒，是从骨头缝里渗出来的、势要将侵略者拖入地狱的决绝。徐渊缓缓站起身，走到窗前，望着江南的方向，夜色浓稠如墨，却挡不住他眼底那道穿透黑暗的、复仇的光。
徐渊挥了挥手，袖摆带起一阵微不可察的风。众人垂首退下，皮鞋与地板摩擦的轻响渐远，最后一道门轴转动的“吱呀”声落定，书房里便只剩他一人，与满室的死寂对峙。
他缓步走到墙边，抬手取下那柄悬了多年的短剑。剑鞘是老紫檀木的，雕着繁复的云纹，是当年杜心五赠予他的信物，说“此剑可断俗念，亦可护家国”。指尖抚过温润的木鞘，他猛地抽出剑刃——“噌”的一声轻鸣，仿佛划破了空气里的凝滞，一道寒光骤然亮起，映得他脸上的轮廓愈发冷硬，连眼底翻涌的情绪都被照得纤毫毕现。
冰凉的剑锋贴上额头，寒意顺着皮肤渗进血脉，像一盆冰水浇灭了即将燎原的野火。那股几乎要冲破理智的毁灭冲动，在剑锋的凉意里稍稍收敛，却并未消散，只是沉得更深，凝成了一块冰冷的铁。他没有咆哮，喉咙里发不出任何声音；没有痛哭，眼眶干涩得像被南山的寒风刮过——所有的悲愤、恨意、还有那几乎要将他撕裂的痛楚，都被硬生生压缩进那双深不见底的眼眸，沉淀成最坚硬的决心，比这剑刃更利，比这铁石更沉。
日本人以为屠刀能吓退反抗？以为鲜血能浇灭怒火？他们错了。这二十三条人命，这苏州城上空飘荡的冤魂，不是锁链，而是烧红的烙铁，狠狠烫在他的骨头上，让他每一次呼吸都带着痛，也带着更清醒的恨。
徐渊将短剑归鞘，转身走到书桌前。从抽屉里取出一张洒金宣纸，铺在紫檀木桌面上。研墨的动作很慢，墨锭在砚台里一圈圈研磨，发出“沙沙”的轻响，像是在丈量仇恨的深度。待墨汁浓得化不开，他提起狼毫笔，饱蘸浓墨，手腕悬停片刻，骤然落下——
“血债血偿”
四个大字力透纸背，笔画间带着压抑的颤抖，却又透着斩钉截铁的决绝，墨色在宣纸上晕开，像极了凝固的血。他将纸轻轻抚平，压在书桌的玻璃板下，恰好与旁边那张标注着南京沦陷日期的地图并列——一个红圈圈住的“12.13”，一行墨迹写的“血债血偿”，像是两枚血色的印章，盖在这段屈辱的历史上。
窗外，南山的风突然紧了，卷着寒意撞在窗棂上，发出“呜呜”的声响，像是无数冤魂在呜咽，又像是无数誓言在低吟。徐渊站在窗前，身影被月光拉得颀长，投在墙上，像一尊即将踏入炼狱的修罗。他的战争，从这一刻起，不再只是为了家国大义，更缠上了一层无法化解的、私人的血海深仇。这仇恨会化作最锋利的刀，最坚韧的甲，陪着他在这不见硝烟的战场上，一步一步，讨回所有欠下的血。